('江昭宁的声音带着一种穿透人心的力量：“80块钱！对有钱人来来说，可能不及一餐饭钱的零头。”

“但对于清凉山脚下那些靠着几亩薄田、几棵果树生活的农民呢？”

“对于那些从更偏远地方，省吃俭用攒下路费的信徒呢？”

“这道门槛，会不会太高了？”

“高到把真正需要它的人，挡在了外面？”

“高到让佛祖菩萨的金身，只能隔着高价门票，冷冷地看着那些能够轻松跨过门槛的游客？”

他停顿了一下，似乎在平复情绪，也似乎在给林方政思考的时间。

“你说要分成，要养人，要开销，这些我都认。”

“但办法总比困难多！”

“开源节流，优化管理，争取更多专项资金支持，甚至探索其他可持续的运营模式。”

“比如限定高票价时段、增加公益性免费开放日、开发深度文化体验项目创收……这些都是可以研究的方向。”

“我们不能简单地把所有运营压力，都转嫁到那道小小的门票上，更不能让这道门槛，寒了老百姓的心，背离了我们修缮它的初心！”

江昭宁的目光紧紧锁住林方政，问出了一个直指灵魂的问题：“林局，我们花大力气修缮寺庙，是为了让它更亲民，更开放，更好地服务于民，还是为了筑起一道更高的墙，让清净佛门之地，也变得铜臭熏天？”

“这道门槛，定多高，不仅关乎钱，更关乎人心，关乎我们政府的形象和温度！”

最后这句话，带着一丝深沉的叹息，重重地落在了林方政的心上。

他看着江昭宁深邃而忧虑的目光。

第一次如此清晰地感受到，自己肩上担子的分量，远不止是完成一项工程那么简单。

清凉寺的门槛，该如何定？

这确实是一个需要反复权衡、深刻反思的问题。

“书记，我……”沉默了半晌的林方政说话了，只是他的声音像被砂纸磨过，干涩暗哑。

他又吸一口气，勉强挤出笑容，试图以行政逻辑铸成防线：“工资要发，社保要缴，办公场地租金水电，日常活动经费…”

“书记，这不是一锤子买卖，是一个庞大、复杂、每天一睁眼就要不断支出运转的机构！”

“每降一块钱门票，意味着全年就要少掉多少的进项，这个窟窿，怎么填？拿什么去填平？”他语无伦次，声音抖得不成调子，像是在寒风中断裂的枯枝。

“庙修得再漂亮，总不能让靠这门票吃饭的员工先饿着肚子吧？稳定是第一位的，您三令五申过的！”

他的话越说越快，如同崩塌堤岸后汹涌泻出的激流。

他终于抬起眼，迎上江昭宁的目光，带着三分申辩七分被误解的委屈。

江昭宁抬起头，目光越过林方政剧烈颤抖的肩头。

他的声音重新变得低沉、冷静，带着金属锻造后的冷硬质感，每一个字都像是冰冷的钢印，清晰、沉重地砸在空旷寂静的办公室中央：

“方政,我们的初心是什么？”

这称呼，不再是冰冷的“林局”，剥去了行政的外壳。

“门票…必须要降。”

他的目光灼灼地盯着地图上那个小小的、标记着清凉寺的图标，像焊死了目标：“清凉寺是千年文化积淀下来，该让万民能轻易接触的根基！”